Inconexo

Demasiado tarde para el cielo

2011-02-20T14:23:00.000-08:00

Una vez más, te descubres herido por unas flechas traicioneras que te dejan a mitad del camino en una carretera que no conduce ninguna parte. De repente, la ilusión que albergaste se hiela por culpa de un intenso frío que no sabes muy bien de dónde viene y te congela la sonrisa para dejarte una mueca de frustración. Te encuentras teniendo una seria charla contigo mismo, hablando con un interlocutor invisible por calles vacías iluminadas por la pálida luz de las farolas para intentar poner orden a un caos que gira y gira en tu cabeza y perturba tus sueños.

La respuesta al enigma no te la darán ni Jackson Browne, ni Lucinda Williams, chico, por mucho que el toca discos reproduzca sus canciones, una y otra vez, como si tratases de exorcizar algún demonio. Mientras Browne se esfuerza por contarte por enésima vez una historia más de California, te preguntas por qué no todo podría ser más sencillo y por qué no hay algún lugar o alguna forma de que se materialicen con una claridad prístina las certidumbres que te gustaría tener. Pero, sabes que es una quimera que no alcanzarás nunca porque eres consciente de que estás metido en un laberinto del que hace tiempo perdiste el hilo que te conducía a la salida y quizás lo único que te queda por esperar es a que aparezca el Minotauro.
Y ves que es demasiado tarde para el cielo. Para tí no hay reservados fuegos artificiales, ni grandes celebraciones. Acaso hay guardado algún instante en que vislumbrarás el cielo, un momento de calma, pero poco más.

Lo siento, mamá (Microrrelatos sonoros V)

2011-02-02T18:42:00.000-08:00

Lo siento, mamá, pero he estado bebiendo otra vez. Sé que me dices que no debería hacerlo, que debería tomarme las cosas con más tranquilidad y dejar por un tiempo la botella, que hay otras formas de divertirse. Pero, ¿qué cojones? Estoy tan cansado de esta maldita ciudad que beber es lo único que me hace gracia, lo único con lo que me divierto.

Ya te puedes imaginar lo que ha pasado. El viejo y yo nos hemos peleado otra vez. Me ha repetido una vez más aquello de a ver cuando me entra el conocimiento y a ver cuando me busco un trabajo y ha vuelto a decirme que deje de perder el tiempo tirado en el sofá viendo la tele o en el sótano de Kevin, emborrachándome a base de cerveza y jugando a la Play hasta que me consigo olvidarme de pensar en esta asquerosa vida que me toca soportar en este rincón perdido de la mano de Dios.

Pero tú sabes, mamá, que lo intento. Sabes la de mañanas que me he pasado en la cola del paro, a la espera de que salga algo y la de veces que me he derrumbado en mi habitación y me he puesto a llorar como un niño pequeño por la impotencia que siento y por lo inútil que, a veces, creo que soy. Por eso sabes bien que, de vez en cuando, un tiempo muerto, una pequeño escapada de esta asquerosa realidad que nos envuelve. ¿O preferirías aguantarme todo el día en el salón de casa con esta cara de perro que se me ha puesto últimamente?

Por eso, hay días en que nos reunimos los colegas, más por necesidad que por otra cosa. Ya sabes quiénes somos, Kevin, Brian, Troy y los demás y nos sentamos en alguna mesa del Keystone y brindamos con nuestras copas por "los buenos tiempos" y tenemos la convicción, aunque sea por ese instante, de que esto va a pasar y que, en algún momento, la fortuna nos brindará su sonrisa. ¿A qué sería bonito que eso sucediera?

Pero no dura mucho esa quimera. A medida que nos colocamos, comenzamos a ser incapaces de fingir que todo está bien, que no hay ningún problema y por eso acabamos haciendo lo que hacemos. Lo de las papeleras y los retrovisores de los coches es lo de menos. Te lo digo porque no quiero que te enfades, pero no me extrañaría que recibieses la llamada de algún vecino contándote lo que hemos hecho esta noche. No te podría explicar por qué, pero hemos destrozado el coche del viejo Lonegan. Troy le ha roto uno de los retrovisores y, de repente, hemos cogido unos palos y hemos empezado a romperle los cristales y a abollarle la carrocería. Ya sé que no está bien, mamá, no soy tan estúpido, pero es que Dwight Lonegan es tan mojigato que no me digas que no se merecía que alguien le diese una lección.

De todas formas, me queda poco en esta ciudad. Debo marcharme o un día terminaré por hacerme daño de verdad. Un día, alguien me clavará una navaja en un bar o me pegaré con papá y seré incapaz de volver a mirarle a los ojos. Allá en Raleigh, en Carolina del Norte, he oído que hay trabajo. ¿No sería gracioso que me vieses convertido en un hombre de provecho, en lo que llaman un miembro productivo de la sociedad? Me levantaría temprano cada mañana para irme a trabajar, conocería alguna Lucy o Nancy con la que me casaría y tendría una caterva de chiquillos, estaría en la cama antes de las once e incluso leería algún libro. ¿Me imaginas con algún libro entre las manos? Sería de chiste. Y terminaría por convertirme en un viejo verde que miraría con lascivia a las novias de sus hijos y al que se le caería la baba cuando tuviese a sus nietos entre los brazos. Sería tan patético. Entonces me preguntaría para qué ha servido todo esto y me daría cuenta que mis sueños descansan en la parte más oscura de alguna tumba sin nombre.

De momento, y antes de que esto llegue, lo único que sé es que he vomitado en el portal. Ten cuidado cuando bajes para ir a trabajar y lo pises que huele como mil demonios. No sé si podré dormirme porque la cabeza no deja de darme vueltas y porque me da miedo que, al despertarme, todo siga siendo igual como hasta hoy.

De psicopatías y demás

2011-01-04T18:18:00.000-08:00

Me gusta ir al diccionario de la Real Academia de la Lengua a buscar la definición de alguna palabra que suelo utilizar con cierta asiduidad. Más que nada lo hago para comprobar que el verdadero significado del vocablo que utilizo se corresponde con lo que quiero expresar. Ese es el caso, en los últimos tiempos, de la palabra psicopatía. Nuestro querido diccionario de la RAE (oh, gran faro que ilumina nuestros caminos lingüísticos), en una de sus definiciones, nos dice que es una "anomalía psíquica por obra de la cual, a pesar de la integridad de las funciones perceptivas y mentales, se halla patológicamente alterada la conducta social del individuo que la padece".

De forma inesperada, como suelen suceder las cosas en esta existencia tan caótica e imprevisible que nos ha tocado vivir, me he dado cuenta que cuadra a la perfección con una historia de la que me he convertido, como si fuese Jean-Paul Belmondo, en testigo de excepción. Conociendo este caso, me ha dado por pensar que hay personas que, a pesar de ver y percibir la realidad sin ninguna dificultad, la interpretan de una manera alterada y la comprenden como a ellos les place o como a ellos les gustaría que fuese. Esto no tiene nada de malo, al fin y al cabo cada uno se cuenta las mentiras necesarias para poder sobrevivir.
El problema es que no somos personas aisladas, el problema es que nuestra percepción de la realidad debe convivir con la de los que nos rodean, con la de aquellos con los que relacionamos. Ahí viene lo complicado de la psicopatía porque hay personas que ven una cosa, cuando a su alrededor la gran mayoría interpreta algo diferente. Más se complica la situación si, en medio de estas percepciones, entra en juego el aspecto de los sentimientos. Como escuché en algún lugar, te suelen pillar por sorpresa y son capaces de producir catástrofes más dolorosas que un tsunami.
Cuando se junta ese cóctel tan explosivo, puede llegar un momento en que una persona acabe poniéndose entre la espada y la pared y que sepa que, con cualquier movimiento que haga, va a sufrir algún daño. Pero, en ocasiones, ese movimiento es necesario y aunque pueda producir dolor durante un tiempo, tanto a quien realiza el movimiento como a quien tiene que recibirlo, es mejor hacerlo porque igual sirve para curar alguna clase de psicopatías. O al menos sirve para dejar muchos interrogantes resueltos y quitarnos de encima situaciones que no hay por qué soportar.

A robar carteras!!!

2010-11-17T03:27:00.000-08:00

A estas alturas quizá estés ya al tanto de la que se ha liado en este concurso de La Laboral de Gijón. Te dejo los enlaces al blog de Nano y al de Annie, donde explican lo que está pasando.

Hemos protestado muchas veces, unos más que otros, sobre la banalización de nuestra actividad que suponen esos concursos que las empresas e instituciones organizan para generar tráfico en su web y darse autobombo a costa del esfuerzo y las espectativas de jóvenes diseñadores. Pero esta vez está siendo distinto, decenas de diseñadores han participado en el concurso de Laboral de carcasas de móviles para protestar por el propio concurso.

De momento, los organizadores han cambiado las bases a mitad de concurso, lo que es una chapuza enorme. Pero el chorreo de protestas en forma de carcasas no ha cesado. La verdad es que Bittia, la consultora que ha organizado esto, no está siendo especialmente hábil en gestionar la crisis, y el muro del concurso en Facebook es un hervidero de diseñadores con los ánimos encendidos.

De todo esto hay que quedarse con lo positivo: por una vez, además de quejarnos los diseñadores estamos haciendo algo: aun estás a tiempo de participar. O al menos, entra y vota los diseños críticos, esta vez podemos hacernos oir.

Texto: Álvaro Sobrino / Ilustración: Ateza

Caminando solito

2010-11-12T14:49:00.000-08:00

En ocasiones, pienso en si me estoy convirtiendo en un misántropo. Cada vez se me hace más complicado mantener una conversación con alguien, siempre estoy con ganas de escapar de reuniones en las que haya más de cinco personas y muchas veces me encuentro con la impresión de no ser capaz de empatizar con la mayoría de personas que se cruzan en mi camino, de tomarme la existencia de una manera tan diferente a los que me rodean que prefiero guardar silencio, antes que enfrascarme en explicaciones inútiles que sólo conducen a la confusión y a las miradas perplejas. Además, como si de una coraza se tratase, me he ido envenenando con una pátina de cinismo y de ironía que me impide tomarme las cosas demasiado en serio, porque en el fondo, nada de lo que nos sucede es tan serio como para preocuparnos por ello más de lo necesario.

Cuando pienso en todo esto, siempre me viene a la cabeza la imagen de un hormiguero. Como si fuésemos laboriosas hormiguitas, nos dedicamos a nuestros quehaceres, nos ocupamos de nuestras pequeñas preocupaciones, amamos, sufrimos, comemos; dormimos trabajamos, follamos. Es una rueda inacabable, que se ha repetido a lo largo de los siglos y se seguirá repitiendo una vez que el mundo pierda memoria de nuestra estancia en él. Y tan frágiles como hormigas, tan obcecados como ellas en nuestras minúsculas cosas, terminamos por interesarnos en poco más que en lo que nos concierne, que sólo en aquello que nos afecta de manera directa a nosotros y a aquellos pocos que nos queremos.
Tengo un amigo (siempre acabamos achacando a ese amigo que tenemos todos pensamientos que nos pertenecen) que me dice que sus relaciones sociales se limitan a un puñado de personas, que incluyen su familia más cercana, su novia y un par de amigos. A veces pienso que eso es no es bueno, que necesitamos a los demás para completarnos como seres humanos, que cuanta más gente conozcas más vas a crecer como persona, pero también recuerdo ese cansancio cada vez más profundo que me provocan las relaciones con los demás y me digo que quizás sea mejor así. Quizás, al final, lo que se busca es un puñado de personas con las que te guste estar, a la que no te importe confesarle lo que pasa por tu azotea y por tu corazón y que te hagan exclamar "hey, pues no está esto tan mal". O como cantaba Neil Young, en el maravilloso "On The Beach": "Necesito a una multitud de gente, pero no puedo enfrentarme a ellos cada día".
De momento, camino solito, cruzándome con gente de toda clase de raleas. Espero tener, al menos, la capacidad de saber quedarme con los que merecen la pena.

El perfil bueno (Microrrelatos sonoros IV)

2010-10-12T17:24:00.000-07:00

El cruce de la 42 con Times Square no es un sitio demasiado seguro. Alguien dijo que se llama la calle 42 porque no estás seguro si pasas en ella más de cuarenta y dos segundos. Pero también es el único sitio dónde, de verdad, puedes pasar un buen rato en Nueva York. Las putas hacen guardia en las farolas, los chulos les sacan el dinero a bofetadas y siempre puedes encontrar algún semental que te la chupe por unos pocos dólares. Además, si estás atento, no es extraño cruzarte con alguna cara conocida. Hace unas semanas, me dijeron que vieron a Rock Hudson con un cowboy de medianoche y, la semana pasada, Sinatra y Dean Martin se dejaron caer para pillar un poco de polvo blanco.
    Pero, está ya amaneciendo y me extrañaba que no apareciera. Allí viene, sin zapatos y con la ropa hecha jirones, con los ojos alucinados y tan colocado que, si le partieras la cara, ni siquiera reaccionaría.
     - ¿Dónde he visto a ese tío? - me dice uno de los camellos, con su pelo grasoso y su piel más blanca que la nieve.
     - Tal vez lo hayas visto en 'Río Rojo' o en 'De aquí en la eternidad' o quizás en 'Un lugar en el sol'.- le contesto.
     - Ah, sí. Es el actor éste. ¿Cómo se llama?
     - Es Montgomery Clift, cariño.
     El camello le llama por su nombre. "Hey, Monty, Monty", le grita. Dios, está hecho un guiñapo. Mira a un lado y a otro, como si fuese un ciego, buscando a quién le llama. Su rostro parece una máscara, una máscara trágica de ésas que llevaban los griegos cuando hacían teatro y que tenían una sola expresión.
      - ¿Qué coño quieres? - le responde, con una voz que casi no se entiende.
      - Fírmame un autógrafo, si puedes. - le suelta el camello, antes de echarse a reír.
      Seguro que se va a buscar a uno de esos chicos negros que te la maman en cualquier callejón por diez dólares o alguien que le pase unas cuantas pastillas para que le adormezcan ese dolor que no desaparece, que por mucho Nembutal que se tome, le martiriza como una condena interminable.
      Las chicas saben que le he visto muchas veces en la 42 y siempre me preguntan por él, siempre quieren que les digas si es tan guapo como en las películas.
      - ¿Cómo es al natural?
      - ¿Has hablado con él?
      - Seguro que es muy simpático, ¿verdad?
      Les miento, les digo que sí, que es un gran tipo, que está tan guapo como en aquella película en la que vestía de militar. Porque sé que no puedo decirles que Monty se quedó en aquella carretera donde tuvo el accidente, donde desapareció su luz y donde se terminaron los aplausos. Además de dejarse la cara en ese coche hecho añicos, perdió lo poco que le quedaba de cordura y de seguridad en sí mismo. Ellas no esperan oír eso. Y asiento con la cabeza, porque ellas no quieren escuchar que es un muñeco que necesita de litros y litros de alcohol para sentirse un poco menos desgraciado.
      Camina calle 42 abajo, mientras el sol ilumina el cielo de Nueva York. Masculla en voz alta palabras que no soy capaz de comprender. Quizás le pide cuentas a Dios por ser tan infeliz o quizás sólo pide que le iluminen su perfil bueno.

Llega un tiempo

2010-09-23T14:31:00.000-07:00

Llega un tiempo en tu vida en que te das cuenta de que nunca serás un genio de la música como Marvin Gaye, que nunca pondrás de pie Old Trafford dando un pase de gol desde la línea de fondo, ni que de tu pluma jamás cobrará vida un personaje como el de Jay Gatsby y que nunca compartirás tu cama con una rubia como la Deborah Harry de Blondie, en la época del "Parallel Lines". Entonces, comienzas a cambiar tus prioridades, a cambiar los objetivos que quieres alcanzar en la vida. Por ejemplo, estás más que satisfecho con hacer sonreír a la chica de los ojos verdes, con poder leer "El Legado de Humboldt" mientras suena "Mansard Roof" en los altavoces de la cadena de música o con algo tan sencillo como la satisfacción del trabajo bien hecho.

La existencia es sencillamente complicada. Parafraseando al bardo de Strattford, todo esto es una historia de ruido y de furia, llena de frustraciones, de derrotas, de sinsabores y de desgracias, en la que, de vez en cuando, se produce alguna alegría que nos mantiene la ilusión por seguir viviendo, por continuar intentándolo. Pero, después de todo, esto no tiene ningún significado. Llega un momento en que te paras a pensarlo y no puedes más que soltar una sonora carcajada, pintarte una comprensiva sonrisa en la boca mientras se observa a los que nos rodean, a nosotros mismos cómo nos afanamos y nos preocupamos, al igual que si fuésemos abejas obreras, por lo que piensan los otros de nosotros, por compararnos con alguien a quien admiramos y envidiamos, porque nuestros sentimientos no son correspondidos e incluso son despreciados.Y sólo te puedes reír porque te das cuenta del peso con el que inútilmente nos cargamos y de la insignificancia de la mayoría de estas cuestiones.

Ha habido hombres que han perdido la razón por amores no correspondidos, que han languidecido por la aprobación nunca conseguida de los demás, que se han desesperado por no lograr lo que deseaban y les ha llenado de frustración. No podemos evitar que esto ocurra, pero tampoco hay que regodearse en el sufrimiento porque las cosas simplemente pasan y hay que aceptarlas, superarlas, convivir con ellas, aunque no sea fácil.

Así, llega un tiempo en que te das cuenta que debes renunciar a cierta clase de cosas, en que debes saber a que no puedes aspirar, pero sí lo que puedes conseguir y disfrutar. Y llega un momento en que esto es como las historias de Raymond Carver, sin principio ni final, en las que las existencias fluyen y fluyen sin porqué, sin estar concebidas de antemano y en las que lo más sensato quizás sea no preocuparnos más que lo necesario.

La escuela

2010-09-13T02:11:00.000-07:00

Un año más, la vuelta al colegio pone de manifiesto la falta de inversión del gobierno del PP en la Comunitat Valenciana. Y el fracaso escolar sigue aumentando

Ha comenzado el curso escolar con más alumnos y menos profesores que nunca. Dentro de nada pondrán al bedel a dar clases de álgebra. De modo que, por lo que parece, a esta derecha valenciana damasquinada de corrupción no le interesa que nuestros niños tengan una educación sana y equilibrada. Quizá sea por aquello de que una buena educación hace pensar, y cuando la gente piensa cae en la cuenta de que el señor del bigote, el de las magdalenas Ortiz o un constructor dedoscalientes le está robando la cartera.
La cosa es que un 30 por ciento de nuestros alumnos sucumbe en la trinchera de la escuela y el porcentaje crece cada año. Mientras tanto, al PP sólo le preocupa que las familias ricas puedan seguir llevando a sus hijos ricos a colegios ricos. La derechona esconde la cabeza debajo de su ala más burda y las aulas/barracones siguen llenándose de jóvenes ágrafos. La consecuencia es que nuestros chicos están todo el día dándole al SMS tonto, jugando a la play o echando unas caladas al porrillo, que es el chupete anestésico de esta sociedad orwelliana. Lo que pasa en los colegios es el desierto que avanza, como dice Nietzsche.
Si seguimos cultivando una educación hueca y vacía, pronto habrá más vigilantes de seguridad que profesores en los colegios. Mayormente para evitar matanzas tejanas en plan yanqui.
No hace mucho escuché en la radio cómo un joven confesaba, sin pudor, que no sabía nada de la Guerra Civil. El problema es que los niños de hoy no saben nada porque no les enseñan nada, lo cual es producto del sistema educativo improvisado y estéril del PP. En este país, los Reyes Católicos son unos héroes o unos villanos en función de quien gobierne.
Para mí que el mecano educativo se hundió cuando Maragall y Solana quisieron sacar la Filosofía de los colegios. La filosofía es el alimento del espíritu, el alma del cuerpo. Sin Sócrates, Platón, Aristóteles, Descartes y Hegel no es posible amueblar una mente adolescente y decente. Ahora los maestros les dan unas nociones rápidas de conocimiento del medio (¿qué coño será conocimiento del medio?) unas clases de sexo y gimnasia y unas pocas sumas y restas y hala, a montar un Gürtel por ahí, que el Gobierno valenciano es como un primo y cuanto más primo más me arrimo.
Adiestran a los niños para trepar en la vida, para manejarse con la pasta y el chanchullo, para moverse fuerte en el soborno gubernamental. Será eso lo que los pedagogos modernos llaman tecnología educativa, que no deja de ser una tecnocracia de analfabetos en una sociedad mendaz. Para llegar a esto mejor hubiera sido seguir con el viejo sistema: el maestroescuela de americana raída, pitillote triste en la boca y amarga soltería.
Queda claro que una Atenas improductiva y culta siempre será mejor que una sociedad rica pero zafia. Un país ignorante es, entre otras cosas, un país más fanático y racista. Hay que enseñar más Hawking en el colegio para que no nos salgan alzacuellos con ganas de quemar coranes, como ese pastorcillo pirómano de Florida. Hay que enseñar mucha Historia y la expulsión de los judíos de España para que no nos venga luego un Sarkozy a darle caña al gitano, que es de goma (sólo le ha faltado pedir que intervenga la Guardia Civil).
Y con esa mala educación es como estamos construyendo una mala Europa, esta gran mentira llamada Europa.
La educación de baja intensidad que le estamos dando a nuestros colegiales explicaría que cada hornada de políticos sea peor que la anterior. Aún no hemos llegado a la comedia slapstick de otros parlamentos que se tiran tartas a la cara, aunque todo se andará. El tartazo cómico entre diputados será el acto final de nuestra democracia televisiva y boba que hace coincidir elecciones con partidos de fútbol (un gesto muy feo, señor Montilla).
Para mí que a este PP pollino y oscuro, el PP del traje y el pelotazo, no le interesa la escuela. Le basta con el pensamiento único, el pensamiento inculto.
Terminarán por incluir las memorias de la Esteban en los planes de estudio. Y si no al tiempo.

Texto: José Antequera / Ilustración: Ateza

El precio de la salud

2010-08-18T12:35:00.000-07:00

La atención básica de salud - ¿un producto o un derecho humano?

Las dos medidas utilizadas para clasificar la salud general de las naciones son la mortalidad infantil y la esperanza de vida. En 2010 la CIA World Factbook clasificó a los E.E.U.U. el cuadragésimo primer país con el índice más bajo en el mundo de mortalidad infantil y el vigésimo cuarto más alto de esperanza de vida. Hace dos décadas, fue el país el 23 más bajo de mortalidad infantil y el 11 más alto en esperanza de vida.

La atención sanitaria en los Estados Unidos es suministrada por varias entidades manejadas por el sector privado, con excepción de los programas federales como Medicare, Medicaid, la Administración de los Veteranos y las instalaciones médicas militares. La mayoría de hospitales estadounidenses son organizaciones no lucrativas, funcionando las salas de emergencia y suministrando la atención hospitalaria. Con frecuencia los centros médicos se encargan de la atención ambulatoria, con otras clínicas especializadas que funcionan como corporaciones privadas de ginecología e obstetricia, de oncología o de cardiología. No existe un sistema nacional de servicios médicos para mantener la salud pública. En un ambiente así, el impulso capitalista ha convertido la medicina práctica en una industria de lucro, que apoya a su vez un sector de los seguros y un grupo de empresas farmacéuticas cuyos grupos de presión han aplastado cualquier reforma democrática. Con la ayuda de contribuciones de campaña a los candidatos políticos con la influencia necesaria, han podido bloquear la reforma sistemática. Con este fin de lucro suplantando la prioridad de la salud colectiva, se dedica más dinero por persona a la atención sanitaria de la salud en los Estados Unidos que en cualquier otra nación. Aquí la atención básica es la más cara del mundo. Pero no lo vale: a los estadounidenses les resulta un sistema menos eficaz que en otros países industrializados como Japón, Francia, Alemania y el Reino Unido.

Tradicionalmente, el seguro de salud viene como un beneficio de empleo con la continuación de unos beneficios públicos disponibles a los jubilados. Pero es una tradición en punto de desaparecer. Van incrementando el número de los negocios y corporaciones que ofrecen a sus empleados o una cobertura parcial o nada, si el empleado no puede compartir el costo de consultorio o los cargos por receta. A parte de esto, se puede conseguir seguro a través de compra privada. Por una cobertura completa actual que cubre la gran parte de enfermedades y necesidades normales, una persona soltera de 35 años tendría que pagar aproximadamente 350 a 650 euros por mes (y pagaría más si fuma, toma alcohol o falla un examen físico). Pero con una edad más alta o una condición prexistente como una cardiopatía congénita, por ejemplo, no tiene la posibilidad de ser cubierta por un seguro de salud o el seguro se consigue a un precio bastante más alto, debido a la frecuencia de atención necesaria. Denegados de cobertura, muchos pacientes renuncian los tratamientos necesarios con el fin de ahorrar el dinero. Por esas razones, al menos 15% de la población de los Estados Unidos vive sin seguro médico y otra porción sustancial de la población (35%) tiene una cobertura insuficiente que no cubre los costos de sus necesidades médicas.

La gente sin recursos financieros no reciben la atención adecuada, o se endeudan por la vida tratando de pagar los gastos médicos. En un estudio del American Journal of Medicine de 2009, encontraron que la deuda de los servicios médicos contribuyó al 62% de todas las bancarrotas personales en cinco estados diferentes. Desde ese año, han aumentado los costos de la atención básica y el porcentaje de no asegurados. Otro estudio realizado por Harvard Medical School en 2009 muestra que los adultos estadounidenses bajo la edad de 64 años que carecen de seguro de salud, corren un riesgo de 40 por ciento más alto de morirse por falta de atención básica. Un número aproximado de 45.000 de personas se mueren cada año en los Estados Unidos porque no les alcanza una cobertura de seguro de salud, pero se cree también que esa cifra es un cálculo por lo bajo.

Terry Porter, experto de cine, descanse en paz.

Terry Porter era el encargado desde hace mucho de Video Renaissance, una tienda independiente de la zona donde vivo. Porter, amigos y clientes han dicho, había un profundo conocimiento de las películas y de muchos actores y directores. ‘La gente ya no espera buenos consejos de los empleados,‘ dijo Porter, referiendose a los empleados de las cadenas de renta de DVD y videojuegos más grandes, como Blockbuster. ‘Pero eso es como tener una librería a cargo de analfabetos.’ Aunque en un espacio pequeño, este es el único lugar en Sarasota donde los clientes pueden encontrar Rainer Werner Fassbinder junto a Vin Diesel en el pasillo. Terry se solía encontrar detrás del mostrador viendo películas viejas y nuevas, a veces discutiendo con los clientes o contestando a las preguntas sobre cualquier película. Originalmente bautizado Cult Video, la tienda habia acumulado más de 25.000 títulos desde su apertura en 1985. En el interior, hay carteles de Fellini en lo alto de la pared con tarjetas postales con la imagen Jean Harlow. El decorado complementa el gusto ecléctico de los habitantes de la tienda. Terry trabajó ahí por unos 15 años, y siempre me saludaba por mi nombre cuando entraba, desde mi adolescencia. También se recordaba de mi gusto por las películas extranjeras y oscuras. Más recientemente, lo vi un par de veces saliendo de noche a un bar donde le gustaba hacer el karaoke con sus amigos. Al fin, él no tenía un novio, pero tampoco ocultó su homosexualidad. Estaba leyendo la página de una amiga de Facebook la semana pasada cuando me enteré de que Terry habia fallecido a principios de junio de esto año, y no me lo podía creer. Pero ella tenía el enlace del periódico local para probar que era cierto. El día siguiente, pasando por la tienda en el camino a la casa, entré a ver a Bill, el patrón de la tienda. Bill se habia retirado de la operación cotidiana de la tienda desde hace años, pero desde la defunción de Terry, está de vuelta. Trabaja con el mostrador lleno de las cartas y tarjetas que llegan diario para la familia de Terry. ‘Terry fué mi mejor amigo por 25 años,’ -dijo. ‘Mucha gente lo echa de menos.’ Le pregunté que problema de salud lo había matado, y me informó que Terry no tenía seguro por ‘una condicion prexistente’, o sea, tenía un agrandamiento anormal del corazón, y no ganaba lo suficiente como gerente de tienda para comprar el seguro adecuado. Luego me contó Bill que la causa oficial de la muerte de Terry era la hipertensión arterial prolongada. Pero en realidad se murió Terry a 53 años porque la atención disponible para prolongar su vida tenía un precio fuera de su alcance. En un país al que le gusta presumir sus habilidades médicas, la muerte de gente como Terry Porter es una vergüenza.

En 2009 la administración de Obama aprobó una ley de atención médica que supuestamente ayuda en prohibir la discriminación contra la gente con enfermedades crónicas, congénitas o terminales; pero el valor verdadero de la nueva legislación sigue bajo debate. Con razón, muchas partes de la ley fueron escritas por miembros de grupos de presión de la industria de seguros y los productos farmacéuticos, la reforma realmente no trae beneficios a la gente normal, como el presidente había afirmado. También las restricciones de las prácticas inmorales de las corporaciones son libres o poco precisas. La ley entra en plena vigencia en 2014, convenientemente programada para después de las próximas elecciones presidenciales. Así que lo principal, mientras tanto, debe de ser: en los EEUU, no te pongas enfermo (a menos que tengas mucho dinero).

Ahora que estás embarazada (Microrrelatos sonoros III)

2010-08-15T12:03:00.000-07:00

Y allí estaba él parado, apoyado contra la pared de aquel solar abandonado que llevaba más de veinte años con un cartel colgado de “Próxima Construcción”, fumando un cigarrillo detrás de otro, a la espera de encontrar las fuerzas necesarias para entrar en aquella zapatería y tenerla cara a cara. No era la primera vez que lo hacía; ya había perdido la cuenta de las ocasiones en que se había quedado parado allí, frente a la tienda de zapatos en que ella trabajaba, para observarla, mientras ensayaba mentalmente las palabras que quería decirle, mientras repasaba una y otra vez su declaración de amor.

La noche anterior había muerto Johnny Cash y la había visto en el pub de la esquina, el Donnegan, hablando con otra gente, desconocidos para él y pensó que seguro que les decía cosas encantadoras, esa clase de cosas que a él nunca le había dicho cuando estaban juntos. Pero no se le escapó la mirada que ella le dedicó al marcharse, ni que sonaba “I walk the line” cuando ella cruzó la puerta.

Y le habían dicho ahora que ella estaba embarazada, que iba a tener un hijo del tipo ese con el que salía, ese tipo al que no podía soportar, al que no había podido aguantar nunca, ni en los días del instituto cuando eran compañeros de clase. Siempre le había parecido un idiota, sin el menor sentido del humor que se había dedicado toda su vida a aprovecharse de los demás para conseguir lo que quería, pero la verdad era que él era quien se acostaba al lado de ella cada noche y el que se encontraba con sus ojos cuando se abrían por la mañana y con quien ella deseaba compartir su vida y su cama.

Lo que pasaba es que no se la podía quitar de la cabeza y ella hacía lo necesario para que así fuese. Había que admitir que no eran más que dos chiquillos cuando ella le dijo que ya no le quería, cuando le dejó y cuando, a pesar de que ella le pidió mil veces perdón, él jamás había conseguido perdonarla. Pero, desde entonces, de una manera u otra, nunca se habían perdido la vista y, regularmente, como si ella no quisiese que él perdiese el hechizo de su perfume, él acababa por acostarse en su cama alguna noche.

Y Johnny Cash había muerto aquella noche y estaba convencido de que, si se lo hubiese dicho, ella le habría contestado que no era como Elvis. Y también le hubiese gustado contarle que le encantaba el jardín que había en el patio trasero de la casa de sus padres y que le gustaba caminar descalzo por el piso en el que había vivido en Glasgow y que sólo era feliz las noches en que cantaba, en algún bar, con sus amigos aquellas canciones que componía y hubiese deseado poder decirle que la adoraba y que lo único que de verdad quería era besarla una vez más. Pero ella no sabía ninguna de esas cosas y, ahora, estaba embarazada de otro hombre.

Menos mal que tenía los cigarrillos que le servían de terapia y le entretenían, mientras no dejaba de pensar y pensar en ella y en lo que podía decirle y en si, verdaderamente, merecía la pena decírselo. Podría haberse subido en el primer tren que saliese de la estación y marcharse de allí, para empezar de cero en otro lugar, en Londres por ejemplo o en Sheffield, donde vivía su hermano y olvidarse de ella. Olvidarse de cómo jugaba con él y de cómo la quería, cómo la quería sólo para él. Pero no iba a hacerlo porque ella era tan hermosa y él la deseaba tanto que no podía alejarse de allí, de la puerta de esa tienda, ni de su piel suave y su mórbido cuerpo.

Podría entrar e ignorarla, hablar con las otras dependientas y comprarse un par de mocasines negros; fingir que no existía para hacerla rabiar. Pero era inútil, porque a ella poco le importaban esas chiquillerías. Ella sabía que, en el momento en que le necesitase, él no tardaría ni un momento en correr a su lado. O podría entrar corriendo y abalanzarse sobre el mostrador para besarla en la boca y decirle que la adoraba, que simplemente la adoraba, que debían estar juntos hasta el final de sus días.

Se sacó el paquete de cigarrillos y se encendió otro, lentamente, mientras no dejaba de repetirse que Johnny Cash había muerto esa noche.

La carretera

2010-07-31T08:49:00.000-07:00

Un padre y su hijo se enfrentan al peligro en un paisaje devastado por un cataclismo desconocido.

La popularidad mundial de La carretera (2006), la novela de Cormac McCarthy, se debe tal vez a la universalidad intrínseca de sus arquetipos y la estima general por el género post-apocalíptico en la literatura anglosajona. Esta novela fue galardonada con el Premio Pulitzer de 2007 y se hizo la película de la misma en 2009. Aunque media ciencia ficción, la sencillez elegante de su prosa hace venir a la mente el estilo de iconos literarios como Camus, Atwood, O’Connor, o Conrad. En esta obra McCarthy, autor de numerosas novelas premiadas, pinta un mundo gris, elemental, lleno de frialdad y brutalidad. Sin un trama perceptible, parece una parábola, una larga serie de descripciones de acciones pequeñas y conversaciones filosóficas. ¿Qué es la vida humana en un mundo de muerte? ¿Qué es la supervivencia sin la bondad?

No se menciona la causa de la masiva extinción humana, pero se supone una causa extraterrestre, como un impacto meteorítico, con el resultante clima de invierno perpetuo. No hay sol en el cielo, sino sólo las nubes de cenizas y polvo. Escasean los alimentos. En ausencia de cultivos viables, los animales en la parte superior de la ‘cadena alimenticia’ recurren al canibalismo. La raza humana se dividida en dos grupos - los malos y los buenos. O sea, los que comen la carne humana para sobrevivir, y los que no. El hombre le enseña al niño entre otras cosas cómo suicidarse con su pistola que lleva sólo dos balas, si llegase el momento en el que la supervivencia no fuera una opción. Enseña a su hijo sin la ayuda de su madre, quien no quiso enfrentarse a la cruda realidad del frío mortal y la posibilidad de ser violada y descuartizada. En la película, dice explicitamente su razón: ‘No quiero sólo sobrevivir, ¿no lo entiendes? No quiero.’ La existencia se ha convertido en una búsqueda casi inútil por comestibles y momentos fugaces del calor y de la seguridad. Ambos transitan hacía el sur de las montañas Apalaches a pie con su carrito lleno de provisiones, cautelosos durante el día, escondiéndose de noche. El objectivo de su viaje es el de llegar a la costa del mar, probablemente al Gólfo de México. Debido al frío, se supone que la proximidad del clima al ecuador daría mejores posibilidades de supervivencia a largo plazo.

Para realizar la vision austera de este mundo, designaron al director y guionista australiano-canadense John Hillcoat, quien habia hecho videos musicales (Bush, Muse y Placebo, entre otros) antes de enstablecer su carrera en los largometrajes. Hillcoat es también colaborador asiduo con Nick Cave, quien actuó en la primera película de Hillcoat, Ghosts of the Civil Dead (Australia, 1988), y escribió el guión de la penúltima pelicula de Hillcoat, The Proposition (Australia, 2005). Con la colaboración de Cave y Warren Ellis, produjeron un tono musical aptamente oscuro y desolado. Explicó Hillcoat en el el comentario especial del DVD, ‘Quisimos evitar cualquier referencia a Mad Max.’

Viggo Mortensen, como el hombre consumido y tenaz, da una actuación meticulosa, igual que la de su joven coprotagonista, Kodi Smit-McPhee. Charlize Theron, en el papel de la mujer, con Robert Duvall y Guy Pearce como el viejo y el veterano, respectivamente, forman el resto del prestigioso reparto. Los lugares de filmación para los rodajes exteriores fueron los bosques del oeste de Pennsylvania en invierno. Depués usaron fotos de Nueva Orleans post-Katrina para las escenas filmadas en las calles de una ciudad sureña estadounidense y para los interiores de las casas destruidas. Muchos del equipo de rodaje eran nativos de Nueva Orleans que habían vivido el desastre del huracán Katrina. Con la colaboración de director de fotografía, Javier Aguirresarobe, pudieron duplicar una vista total de destrucción y melancolía. Los horrores de la carretera se ven intensificados por el adorno cinematográfico. Los efectos visuales con la manipulación de la fotografía real producen los fondos sombríos y llamativos, como cuadros oscurecidos de novela gráfica. Para enfatizar la escala de destrucción, Hillcoat yuxtapone referencias fotográficas de las columnas de humo de las torres del World Trade Center quemándose, sobre una imagen de un bosque en llamas o sobre una ciudad demolida. Para representar la violencia ritual del canibalismo, agarró imagenes de las masacres en Bosnia, y las superpuso encima de las escenas en el bosque nevado para mostrar un sitio de carnicería de los canibales. Pero la película, con su realismo y su ambiente desesperanzador, resulta aún menos traumática que la novela sobre la que se basa. Se omitieron varias secciones, por ejemplo, nunca vemos nada de la imagen famosa en la novela del bebé decapitado y asado en un espetón. Otros pasajes simplemente no encajaban dentro de la estructura cinematográfica. Pero aun así la visión de McCarthy es fielmente conservada y dramaticamente embellecida.

El pastor y las ovejas

2010-07-26T03:07:00.000-07:00

Un fiscal de apellido Pastor ha tenido la osadía de pedir 15 años de trullo para Fabra por dejarse querer por el diablo. De modo que al final ha tenido que venir un buen pastor a poner orden en el redil popular. Un pastor que ha cambiado el cayado por una calculadora inteligente y honesta. Hombres así son los que necesita el pueblo para ajustarle los números, los fraudes y los desfalcos a ese partido de lobos con piel de cordero.

Porque el gobierno provincial se había convertido en un rebaño de ovejas carnívoras que se estaban comiendo los billetes verdes de la democracia, los brotes verdes que nos quedaban. Unas ovejas comían y otras guardaban silencio borreguil. Haría falta un nuevo Linneo para estudiar esta extraña especie política, invasora y voraz, que lo está esquilmando todo. Nuestros líderes fabristas son como ovejas glotonas que tragan y tragan y nos están dejando el prado de la democracia como un secarral. Fabra investigado por sus dineros evanescentes, Martínez investigado por los fantasmas que votan por él, Aparici investigado por unos vertidos que ni el desparrame del Golfo de México. Un político fabrista es un matemático astuto que suma dos céntimos y el resultado siempre es uno.
Estamos, pues, en manos de una plaga de ovejas mendaces que no hacen otra cosa que pastar y pastar, rumiar, tragar, comerse el parné del ciudadano. Nuestro parné, o sea. Por eso nos urgía la venida salvífica de un pastor dispuesto a arrearle unos varazos al rebaño, un rebaño que abreva en el Moët Chandon, en el oro del pelotazo, en el pasto de la pasta.
Este fiscal es un George Clooney que mira fijamente a las cabras locas del PP y les saca el otro yo fraudulento que llevan dentro. Este fiscal tiene que ser un Bautista que viene para rebautizar la democracia cuando ya no confiábamos en ella, un Tío de la Vara que irrumpe cuando el rebaño se fuma los últimos marianitos, cuando las ovejas lo han ensuciado todo con la cagarruta de la avaricia, desde el sillón de Presidencia hasta la última covachuela del último funcionario. Pastor es un apóstol de Hacienda que lleva el IRPF falso de Fabra en una mano y el Código Penal en la otra (abierto por los mandamientos, mayormente el no robarás, en plan Charlton Heston). Una piara suelta de ovejas hambrientas guiadas por un macho dominante e insaciable puede hacer mucho daño a la democracia. Las churras (las del centro, si es que las hay) y las merinas (las del fascio, que las hay fijo) se terminan mezclando y son capaces de comérselo todo, de devorarlo todo: los sueldos oficiales y los extraoficiales, las comisiones fáciles, las moquetas y cortinas de la Dipu, los cuadros del agüelo Pantorrilles, los escaños de madera del hemiciclo, la caja fuerte municipal, los faxes y papeles comprometidos, y en ese plan. Había que parar las pezuñas a esos cabritillos.
Asistimos a un gobierno popular que se tambalea como un boxeador sonado, un gobierno de silencios, el silencio de los corderos/ovejas, o sea cremallera total y a llevárselo entero. Un gobierno nacionalfabrista que se recordará por su instinto básico, el instinto de la billetera, con la Pallardó muy metida en el papel de Sharon Stone (sin el cruce de piernas, que ella es decentísima).
Para mí que este gobierno trilero, biuti, taleguero, quinqui, debería quitar ya la gaviota del escudo y colocar una oveja masticando el billetamen junto a un pastor rampante navaja en mano y dispuesto para el sacrificio. A uno se le ocurre que Rajoy, cuando se le hayan terminado las excusas y los recursos judiciales, podría ir pensando en soltar por los pasillos de los juzgados a sus ovejas negras y descarriadas en una especie de gran trashumancia de viciosos y golfos. Como se lo comen todo, seguro que a las ovejas les va entrando el hambre y hasta se animan a ramonear las montañas de papel de tantas querellas y denuncias. Sería una forma de acabar con el atasco judicial y los escándalos.
Mientras tanto, llega un pastor para hacerse unas chuletas de cordero. Bon apetit.

Texto: José Antequera / Ilustración: Ateza

El Champán de Fabra

2010-07-19T03:09:00.000-07:00

Fabra ha vuelto y lo ha hecho con una comida regada con champán Moët Chandon. El nacionalfabrismo sigue más vigente que nunca, pese a los esfuerzos de algunos

De modo que CF, para celebrar su vuelta a la política tras el trasplante, va, coge, agarra y monta la comilona del siglo en su chaletorro rutilante de Platgetes, champán Moët Chandon incluido. Allí estuvieron, vestidos de cóctel, Moliner en calidad de eterno sucesor; Martínez en calidad de regente; y Esther Pallardó en calidad de no sabemos qué, más algún que otro gorrón que no se salta un arroz si es por la cara. La tribu del desfalco, o sea.
A nosotros, por supuesto, no nos invitaron por rojos y por contar cuatro cosas (cuando había muchas más por contar) y al PSOE le faltó tiempo para denunciar tanto despilfarro inútil, tanto champán frivolité en medio de la crisis. ¿Qué esperaban los concejales socialistas, que sus señorías de la bancada popular brindaran con un cartón de don Simón como perroflautas de la vida? Este PP siempre va a lo grande, hombre, así se esté rompiendo España por el espinazo. El mejor champán, el mejor mantel, los mejores trajes, los mejores coches, las mejores tías (y tíos, esto va para las feministas, que luego me mandan emilios en plan quejarse).
Platgetes es el Baden-Baden de Fabra, sólo le falta el hipódromo y el casino. El champán que se sirvió allí fue poco ético cuando hay 4 millones de parados que no pueden ni soñar con catarlo, eso es cierto. Pero uno quiere ver en ese champán otros fines más aviesos y ocultos, además del meramente placentero. El champán de CF llevaba un mensaje en la botella, un aviso para aquellos navegantes internos y externos que querían jubilarlo anticipadamente: aquí mando yo hasta el 2011 por lo menos, le ha dicho el gran gurú a sus acólitos.
Ese champán vergonzoso y dorado fue el agua bendita con el que los comensales/palmeros sancionaron la vuelta al culto nacionalfabrista, el botafumeiro etílico que regó el retorno al régimen que ha hecho de esta legislatura una de mafias, una odisea de pleitos (los pleitos superados y los que nos quedan por vivir) una gran aventura del dinero negro (eso del dinero negro es que tiene mucho vicio). Porque CF es ya un Ulises que rema en un mar proceloso de champán y juicios.
El de Platgetes fue un almuerzo private de trabajo, según decía la invitación oficial. El concepto de trabajo que tienen los instalados del poder es un tanto amplio y peculiar. Parece que de una forma o de otra, en este PP dandi almenado de escándalos el orden del día pasa siempre por un buen caldo o un buen champán. Luego ya habrá tiempo de tratar los asuntillos de Gobierno, que están todos olvidados, abandonados, como aquellas islas a la deriva de Hemingway. Con una comida veraniega y regia y un champán diorísimo frente al mar crepuscular de Platgetes, frente al cementerio marino de Valéry, CF le recuerda a los suyos y al pueblo quién manda aquí y ahora.
El señor presidente sale al porche con su American Express entre los dientes y anestesia a los suyos a fuerza de champán rico y caro, para que vayan soltándose las lenguas después de tres meses de ausencia presidencial. La lengua es el arma más poderosa que se ha inventado. Un gobernante avezado sabe que un buen champán, el mejor champán, sirve para poner ceguerón al rebaño y hacer que cante. A los postres, entre vapores etílicos, entre sonrisas y lágrimas, va saliendo el médium que cada cual lleva dentro. Y el personal empieza a largar lo que ha sido este sindiós de gobierno interino. Que si hemos colocado de extranjis unas toneladas de basura, que si la pasma nos ha cazado unos contratos gurtelianos, que si nos hemos fundido un dineral en asesores y dietazas, que si fulanito estuvo a punto de levantarle la silla al jefe. Entonces el presidente, con un sorbito de champán, como decía Juan Pardo, relaja los esfínteres y es cuando van aflorando los errores, las conspiraciones prematuras, los planes de jubilación anticipada, los pactos confusos, los trepillas de vuelo bajo, los liderazgos efímeros, los malos entendidos de los últimos tres meses hospitalarios. Seguro que algún aprendiz de Judas hasta sintió ganas de preguntarle aquello de «¿he sido yo, maestro?».
El champán de CF impresiona a los subordinados y unos callan y otros se van de la mui y todos salen en la portada del periódico progubernamental muy achispados, flipadillos, colocados de sumisión. Vizcaíno Casas imaginó qué pasaría si Franco hubiera resucitado al tercer año. Pues CF ha resucitado al tercer mes y ha puesto firme al personal a base de copazos. A ver quién es el guapo que se atreve a decir que no le gusta este champán.

Texto: José Antequera / Fotomontaje: Ateza

Redada Brugal

2010-07-13T02:33:00.000-07:00

José Joaquín, tú no, hombre, tú eras nuestro héroe zaplanista, nuestro Superman de la Vega Media, nuestro Aragorn de la Tierra Media. Tú te enfrentabas a los orcos del campismo y a los palanqueros de la corrupción con el brío de un titán en extinción. No nos terminamos de creer que te hayan entrullado, siquiera por doce horas. Qué cosas, oyes.

Anticorrupción dice que oficiabas y obispabas en las contrataciones ésas de las basuras malolientes. Te acusan de estar presente en las sospechosas sobremesas, cuando la calderilla circulaba bajo la mesa. Pero tú no sabías nada, dinos que tú no sabías nada, júralo por Snoopy, por Rajoy, por Zaplana.
La Policía ha entrado en tu chalé, ha revuelto tus cosas, tu vida, tu alma. Como a un vulgar Vaquilla ganzuero y revientacoches del Carabanchel bajo. Tú no, tío, José Joaquín, tron, tú no. No puede ser que tu también te hayas zombificado con el veneno del dinero voluptuoso. Tiene que ser un mal sueño, una pesadilla sociata de verano.
Tú habías acuñado un seny blavero que no nos chirriaba, una forma de hacer, una metafísica coherente y lógica ante tanto Gürtel, desparrame y corrupsió. Tú, José Joaquín, con tu look moreno Benidorm, con tu porte de cavalliere berlusconiano que plantaba cara al patrone Camps, con tu desparpajo de Robin Hood de la vida pública, chuleabas a los de arriba y provocabas la admiración de los de abajo. ¿Cómo ha podido ocurrir, José Joaquín? ¿Cómo ha podido suceder?
Nos tenías camelados con ese rollo cabal que te marcabas, con ese ese nardo de tío inconsútil que te tirabas cuando salías en Canal Prou desafiando a los amos del Consell. Ahora te quieren meter en la movida ésa de las basuras, la basura es la esencia de lo humano, lo dijimos aquí la pasada columna y no vamos a entrar de nuevo por no aburrir.
Ya eres una celebrity nacional, ya tienes tu propio caso. En este país el político que no tiene un caso es un piltrafilla. Hay que doctorarse en Derecho Penal, como los buenos macarras. El caso Brugal. Suena etílico. Pero no puede ser cierto, José Joaquín, esto no pasará de una redada menor Saturday Night Fever, de un Watergate estilo Pinoso, ya lo verás. Es como si la policía y los jueces se hubieran metido un chute de Brugal y se hubieran echado al monte, como bagaudas del PP. Tú no, José Joaquín, dinos que no es cierto, porfa, por dios, dinos que tú no has caído, que fueron otros los que te liaron, ellos, los de siempre, los de la corbata y el bigote, los duques de Feria del dinero pestilente, que están ahí, de sombrones cortesanos, de cuervos del urbanismo trincón, esperando que les caiga una comisión tonta o una adjudicación o un chupito administrativo. Ellos te pegaron el mal. La sangre se hereda, el vicio se pega, que dice Mateo Alemán.
Háblanos, Moisés del Tajo-Segura, dinos que nada de esto está ocurriendo de verdad, anda. La pasma merodeando por tu chalé, el fiscal hurgando en la cesta de tu ropa, tus mejores amigos detenidos en el encierro de San Fermín (esto sí que ha sido un encierro) los perros husmeando el soborno, buscando el cohecho, siguiendo el rastro del parné de mierda del que tú nada sabes, porque tú eres virgen inocente en esta orgía de la democracia sucia que nos ha tocado vivir. Eso seguro. Tú, José Joaquín, no puedes ser como otros homólogos diputativos que están hasta las trancas. Tú figurabas en la vanguardia de la subversión pepera, eras un outsider, un lumpen del sistema, ibas a tu aire, easy rider, y eso nos molaba mogollón, porque hasta apelabas al código ético del partido aquellos días en que el partido se iba de bareta y de grandes eventos con el Bigotes y el Correa. Cuando nadie en el PP quería escuchar tus moralinas, cuando nadie se atrevía a alzar la voz ante lo que estaba pasando, tú, José Joaquín, invocabas el código ético, como el cura dominguero que se desgañita, Biblia en mano, ante una iglesia vacía.
Por eso te vemos metido en el fango y la tolvanera y no te reconocemos. Eres como ese Robert Mitchum de la Noche del Cazador que lleva tatuado Amor en una mano y Odio en la otra. Y esa especie de androginia política (¿ángel o diablo?) nos confunde. Primero Fabra, luego Camps, ahora tú. ¿Es que no va a quedar ninguno sano? Dinos ya que todo es mentira. Dilo ya, por tu padre.

Texto: José Antequera / Fotomontaje: Ateza

El sheriff más duro de América

2010-07-11T08:28:00.000-07:00

Joseph Arpaio es el alguacil actual del condado de Maricopa, Arizona. Nació en Springfield, Massachussetts en 1932, es hijo de dos inmigrantes italianos de Nápoles. Su madre murió en el parto. Según Wikipedia, su padre 'tenía poco interés en criar al joven Joe,' y despues de terminar la secundaria obligatoria, el muchacho se alistó en el ejército de los EEUU y se fue a servir como policía militar en Francia. Tras salir del ejército en 1954, fue policía en Las Vegas, Nevada, y más tarde trabajó como agente special en México y Turquía para la agencia Federal de Narcóticos. Pasó 32 años persiguiendo a los traficantes de droga con la DEA.

Actualmente, Arpaio es conocido por llamarse 'el sheriff más duro de América.' Es responsable de varias campañas draconianas para eliminar a todos los inmigrantes indocumentados del estado de Arizona. Recibe mucho apoyo de su electorado, que ha vuelto a elegirlo cuatro veces desde 1992. Su jurisdicción incluye Phoenix, la capital y ciudad más grande del estado, pero no se extiende a la frontera misma. El resultado en abril de 2010 de su campaña estatal contra los indocumentados, que son la mayor parte mexicanos, es la ley SB1070, que otorga a Arpaio y a sus ayudantes la autoridad de detener e interrogar a cualquier persona que consideren sospechoso de ser un inmigrante ilegal. El pleno cumplimiento de la ley comienza el 29 de julio de 2010.

Arpaio, con la gobernadora de Arizona, Jan Brewer, y un senador estatal, Russell Pearce, así han desafiado al gobierno federal de los Estados Unidos y lo llaman una victoria del pueblo. Afirman que son victimas de terrorismo, y lamentan la falta de patrullas fronterizas armadas de lanzacohetes y minas de tierra, para combatir los cruces migratorios por la frontera con México. Esta ley está ahora bajo intenso debate politico y la administración de Obama está preparando una demanda para impugnar SB1070 porque infringe a la función federal de mandar las leyes de inmigración, y viola la Constitución estadounidense, por promover la violación de derechos civiles y humanos.

Las prácticas de los policías bajo la administración de Arpaio, por ejemplo, han sido criticadas por la Amnestía Internacional, la ACLU, el Consejo Ecuménico de Arizona, y el Comité Judío Americano, entre otros. Arpaio es famoso por construir una cárcel en 2003, situada afuera en el desierto cerca de Phoenix, donde las temperaturas a veces pasan 43 centígrados. Esta 'ciudad de carpas' alojó a los reclusos cuando la cárcel municipal rebasó su capacidad. En respuesta a las quejas de los prisioneros acerca del calor, dijo, 'Es de 48 grados en Irak y nuestros soldados están viviendo en tiendas también, pero ellos no cometieron ningún delito. Entonces callense la boca.' El servicio de comidas se ha limitado a dos veces al día en la cárcel de Arpaio, y éste es conocido por presumir que gasta más para alimentar a su perro que lo que gastan para alimentar a los detenidos. 'Nos quitaron el café' -dijo- 'que nos salvó 150.000 dólares por año. ¿Por qué se necesita café en la cárcel? A cambiar a los sandwiches de mortadela' (los que le dan asco al mexicano típico). Arpaio también sabe insultar el orgullo masculino: los hombres prisioneros en la cárcel de Phoenix se ven obligados a usar la ropa interior de color rosa. Éstos, entre otros mucho peores, son los métodos de Arpaio para imponer las condiciones desagradables a la gente que se deja arrestar en su jurisdicción.

Aunque Arpaio opera con el mandato de su pueblo, los criticos de 'Error-Zona' informan sobre las falsas investigaciones penales contra sus opositores politicos. El alcalde de Phoenix, Phil Gordon, fue el objeto de escrutinio de Arpaio con acusaciones de abuso de menores, despues de haber contradicho una politica propuesta por Arpaio para acorrarlar los indocumentados en una vecindad la la ciudad. En la elección de 2004, Dan Saban, el ex-jefe de policías, era el rival de Arpaio. Fue entonces cuando salieron informes en la prensa de Phoenix, que Arpaio habia comenzado una investigación contra Saban sobre acusaciones de violación. Despues de todo, ningunos de estos cargos fueron presentados en la corte debido a la falta de pruebas. 'Es un cobarde,' Saban relató a CNN Justice. Arpaio rechazó solicitudes de ser entrevistado por CNN, citando una investigacion contra él por un gran jurado federal.

La frontera

2010-07-10T01:24:00.000-07:00

1997, Bidasoa [© vidal aguirre]

Pureza

2010-07-08T04:06:00.000-07:00

Una niña de 2 años se mete en el agua en la playa de Longboat Key, Florida, el 29 de mayo de 2010.

Una muchacha juega con la arena de Siesta Beach, Sarasota, el 5 de mayo de 2010.

Y salimos en busca de América (Microrrelatos sonoros II)

2010-07-06T14:55:00.000-07:00

Y a través de la ventanilla del autobús veíamos apresurarse a los coches en su viaje a ninguna parte. Michigan me parecía ya un sueño y la silueta de Minneapolis se recortaba bajo la amarillenta luna llena. "Kathy", le dije, "seamos amantes y juntemos nuestras fortunas". Ella se rió y me pidió otro cigarrillo.

- Creo que queda uno en mi chaqueta. - le contesté.
- No, nos fumamos el último hace una hora.

Y le pregunté si nos quedaba dinero y ella me sonrió con tristeza, antes de decirme que no.

- Ya conseguiremos algo en St. Paul. No te preocupes; Sonny nos dejará unos dólares.

Por un momento deseé regresar, volver a Conneticut y decirle a mi padre que tenía razón, que yo me había equivocado. Pero sólo fue un momento. No podía darme por vencido con tanta facilidad; aún no era el momento de aceptar que habíamos sido derrotados.

- Kathy, estoy perdido. -le dije una hora después, pero sabía que ella estaba durmiendo. - Estoy vacío y dolorido y no sé por qué.

Mientras, el autobús seguía devorando los kilómetros de la carretera infinita que nos había hechizado, las luces de St. Paul nos recibían como una interrogación ante la que yo debía encontrar una respuesta y todavía me preguntaba dónde se escondía América.

Extraño (Microrrelatos sonoros I)

2010-07-06T14:37:00.000-07:00

Estaba en aquella fiesta, que había organizado mi mujer, y me sentía raro, solo, como si no perteneciese a ese lugar, como si fuese un explorador en una tierra desconocida. "¿Por qué todos actúan de una manera tan pintoresca?, ¿por qué todos lucen tan extraños?, ¿por qué me parecen todos tan desagradables?" Me acabé mi bebida y decidí bajar al drugstore. No compré nada, sólo estuve perdiendo el tiempo.

Después volví a la fiesta y me bebí una Coca-Cola. Alguien me preguntó algo que no entendí y me dije que tendría que volver a leer a Carver. Me comí una chocolatina, despedí a algunos amigos que se iban. Miré a mi mujer y llegué a preguntarme quién era. Por un momento no la reconocí, por un momento quise desaparecer de allí.

Al final todos los extraños se marcharon y me acosté junto a esa mujer que ya no conocía. Cerré los ojos, traté de dormir. ¿Por qué todos me parecían tan desagradables? ¿por qué todos se comportaban de una manera tan pintoresca? Decidí levantarme, me quité el pijama y me vestí. Salí de casa, eran más de las tres de la madrugada. Nunca más regresaría a esa casa, eso ya lo sabía.

La Roja

2010-07-06T02:10:00.000-07:00

la nueva equipación de la roja

Las basuras

2010-07-06T01:55:00.000-07:00

Decía Gustavo Bueno que observar la basura es observar la realidad. Pues observemos. Como el Gobierno valenciano no ha construido las plantas residuales que había prometido al personal, ahora no sabe dónde echar la basura castellonense. Al conseller Cotino, un político globetrotter que lo mismo lo ponen a planchar huevos que a freír corbatas, se le ha ocurrido mandar la basura de tapadillo a Xixona, descargarla con nocturnidad en la tierra del turrón, por si cuela, vaya. Pero no ha colado y se ha montado el turrón.

Los vecinos ya le han dicho al conseller que eso de que tots soms valencians está muy bien, pero que nastic de rien, que ellos ya tienen su basura autóctona y que cada mierda en su casa y Dios en la de todos. Lo cual que nos encontramos ante otra guerra, como la del agua, por culpa de un desgobierno basuril. Esto con Fabra no pasaba, hombre, porque Fabra ejercía de pequeño Franco que abría basureros como pantanos (y lo que hiciera falta). Desde que está de baja hepática es que nos ha dejado huérfanos de dictablanda.
Cambiar la basura de sitio para que se oree nos es de recibo. Por si no teníamos bastante con la guerra del agua ahora nos quieren meter en la guerra de las basuras. Basura para todos. El español es un ser que necesita una guerra de vez en cuando, mayormente por desfogar. Así que Cotino y Camps, como buenos españoles que son, han abierto un nuevo frente con el follón ése de las basuras, que no deja de ser un reflejo certero de lo que está pasando en la vida política valenciana. Aquí nos hemos acostumbrado a vivir sobre un miasma de basuras, truños, mondongos, mugre, causas judiciales, escándalos, sobornos, banqueros ocultistas, avalistas fantasmas, chóferes bursátiles, dinero delictivo, butroneo a calzón quitado, en fin. Hay tal cantidad de basura suelta y pululante que la corrupción crece alegre y diáfana en una especie de gran invernadero del vicio y del merder.
La política y la basura son dos caras de la misma moneda. La vida es basura organizada, nació de un pequeño microbio que retozaba en una charca pestilente. Luego llegó el mono (el mono español ya robaba) y más tarde el concejal de Urbanismo (éste especializó el árbol evolutivo del trinconeo). El ser humano es, en esencia, una especie que contamina y que se corrompe mucho. Ensucio ergo sum, tendría que haber dicho Descartes. El 95 por ciento de nuestro ADN es basura, tragamos horas y horas de televisión basura y nuestros políticos son tramoyistas de la política basura. Hemos dejado atrás la Era Atómica para entrar de lleno en la Era de la Basura, que es una vuelta al neolítico, sólo que con el GPS metido en el culo, Jorge Javier con su caca de luxe y un montón de gente haciendo fitness. Quiere decirse que ya todo es basura sucia: la guerra de Irak, el escape de crudo de la BP, la chatarra espacial, la pederastia católica y el dinero espúrio de los choricillos con carné, tipo Matas y otros especímenes más nuestros y reconocibles.
La basura lo inunda todo, ya digo, no sólo la Política, también la Cultura. El símbolo de nuestro tiempo es el váter de Duchamp y los vampiros ñoños, lelos y frígidos de Eclipse. Las librerías son grandes basureros de papel. Pero no nos andemos por las ramas, como hace Cotino, que manda nuestra basura por los cerros de Úbeda para ver si se orea un poco o se pierde por ahí o se la encasqueta a otras nacionalidades ibéricas en una especie de nuevo trasvase Mijares/Segura del basuramen. Este PP que promete plantas depuradoras y luego si te he visto no me acuerdo ha inventado la road movie del excremento fugitivo. Agita la guerra de las basuras como agitó la guerra del agua. No ha debido enterarse Cotino de que tenemos nuevo Estatut de Cataluña y la basura es realidad nacional transferida por competencias.
Ahora que Camps va a pedirle a Zapatero todo lo que el Constitucional le ha dado a los catalanes, podría pensar también en pedirle una solución a tanta basura. Porque esto ya huele, joer.

Texto: José Antequera / Ilustración: Ateza

Ruleta rusa

2010-06-30T10:27:00.000-07:00

Vivo por la costa del Golfo de México, en el estado de Florida en los EEUU. Desde las primeras noticias del 20 de abril 2010, cuando todos nos enteramos de la destrucción de la torre petrolera Deepwater Horizon, he leído innumerables artículos sobre el desastre. Lo están llamando un "derrame" de petróleo, pero es un término defectuoso. Prefiero que no utilicen esa palabra. En los estados del Golfo, lo que está ocurriendo es mucho mejor descrito como un "holocausto ambiental." La extinción regional de los pelícanos nativos, los delfines, las tortugas y las ballenas es muy trágica, pero muy pronto los seres humanos también se herirán o se morirán por enfermedades o accidentes relacionados con el desastre, o por otras causas fuera de su control. Los demás se verán afectados por los traumas psicológicos.

Así los residentes del Golfo se están enfrentando cada día con la muerte y la destrucción en todas sus formas. Me interesa leer los artículos sobre las reacciones psicológicas de los residentes de Louisiana, el estado más severamente afectado de todos. Sin esperanzas realistas de poder recuperar su modo de vida, y sin confianza en BP, muchos no creen que regrese la normalidad. La ansiedad colectiva de los residentes no tiene alivio. Los que vivían de la pesca o de los paseos en bote, ahora trabajan con BP en los trabajos de limpieza y ganan mucho menos de lo que antes ganaban. Además, como la compañia impone pruebas de droga a todos sus empleados, éstos ni pueden fumar la marihuana, lo que formaba otra parte de su cultura pescadora. Aumentan los suicidios, igual que los casos de depresión, el consumo de alcohol, y con eso, casos frecuentes de violencia doméstica. Dijo una mujer de un pescador: "Mi esposo se va tomando todas las noches. Nomás llega a casa y me grita. La comida no es buena, los pisos no están limpios. Para eso estoy, para que descargue su rabia conmigo."

A Florida ya se aproximan las mareas negras. Por el norte del estado, en mi ciudad de nacimiento, Pensacola, las playas se quedan abiertas a pesar de la presencia del crudo tirado en la arena. La semana pasada salieron reportajes de lluvia contaminada de petróleo, alcanzando las tierras de Louisiana y Florida. Otros informes están saliendo acerca de las cantidades preocupantes de gas metano que se liberan de la ruptura en el lecho marino. En esa profundidad del océano, la presión que rodea el metano es suficientemente peligrosa para provocar una inmensa explosión, que entonces produciría un tsunami devastador para toda la costa. Como si todo esto fuera poco, ya ha llegado la temporada de huracanes en la región, lo cual en mi opinion causa un efecto de preocupación constante. Una tormenta se podría dirigir por cualquier parte del golfo, absorbiendo el agua contaminada y después arrojándola sobre todo dentro de su radio. Y con los recuerdos de los horrores de Katrina aún en las mentes de la población, es difícil poder creer que el gobierno estadounidense respondería de una manera eficaz, si llegara otro huracán. Es como una "ruleta rusa" medioambiental. No sabemos cuando o de donde vendrá el golpe, pero seguimos con la temerosa certidumbre de que ya viene.

Natación sincronizada

2010-06-29T02:41:00.000-07:00

Arte en el agua, armonía en tu cuerpo

Reduce, Reutiliza, Recicla

2010-06-28T01:18:00.000-07:00

Serie : reduce, reuse, recycle. Se puede ver completa en sansanrepublic.net. Un lema para una idea que son varias. Una forma de pensar. Reduce, piensa, sé perezoso. Reutiliza, actua, sé libre. Recicla, vive, sé consciente

Saramago

2010-06-28T00:00:00.000-07:00

Me gustaba su prosa y me cargaba un tanto su comunismo a ultranza. Ahora la Iglesia católica, en su versión más reaccionaria y talibán, ha dictado una admonición que le condena por rojo, ateo y masón. Un demonio. José Saramago.

El artículo defenestrador del gran escritor portugués, firmado por un tal Toscani (de tosco le viene al galgo) se titula La omnipotencia (relativa) del narrador, y viene a ser un certificado de expulsión del cielo y un puñado de malas reflexiones sobre el oficio de escritor. Y por ahí no pasamos. Vale que los jerarcas de la curia quieran darnos lecciones sobre Dios, sobre el más allá y más acá, sobre el preservativo con sabor a coco y sobre el kamasutra gay. Pero que nos quieran dar clases baratas de literatura ya nos parece un poco excesivo. Acusan a Saramago de omnipotente, cuando un novelista es precisamente eso, un «suplantador de Dios» que se rebela contra un mundo injusto, como muy bien ha visto Vargas Llosa.
Parece pues que estos columnistas de sotana y gorigori han leído poco y mal. Desde Homero a Saramago, la novela es la aventura del hombre por explicar el mundo, por encontrar respuestas, por ponerle cara al Creador en medio de un Universo cruel y hostil.
Pero no queda ahí la cosa del panegírico infumable de Toscani. En este auto de fe de andar por casa se define al reo como un «hombre sin ninguna capacidad metafísica», lo cual es un error de bulto. Saramago, de ser algo, es un concienzudo metafísico que mira detrás del espejo, detrás de la realidad física. Es el gran filósofo de la posmodernidad. La Iglesia se empecina en que el autor portugués quería matar a Dios, en plan Nietzsche, cuando en realidad trataba de conseguir todo lo contrario. Pretendía encontrarlo, humanizarlo en la tradición de nuestro mejor Unamuno. En su Evangelio según Jesucristo, el enorme prosista que era no hace otra cosa que hurgar, rascar, investigar en la naturaleza de Dios, en el lado humano de Dios. Lo que ocurre es que, como todo escritor agudo y certero, concluye que Dios, ni está ni se le espera. Al menos en este mundo. Saramago fue sin duda un escritor comprometido con su tiempo, y de esos ya no quedan. Hoy sólo se escribe de marcianitos verdes, de templarios y de conjuras ridículas. La maldita y tediosa novela histórica. Por contra, los temas de Saramago son profundos, actuales, graves, trascendentes: el hombre y su angustia, el derrumbe de los valores, la alienación tecnológica, el vacío existencial, la muerte, las intermitencias de la muerte. Fue un forense del alma humana abierto y crítico, libre y sincero, un buen hombre que buscó respuestas sin ataduras morales. La verdad nunca se puede buscar desde el dogma. Por eso Saramago no gustaba a la Iglesia. Los espíritus críticos dan grima a los vicarios del Vaticano. Hicieron un entrecot a la parrilla con Servet y Giordano Bruno, chantajearon a Galileo y ridiculizaron a Darwin porque nos emparentó científicamente con el mono. No vamos a ponernos anticlericalotes galdosianos a estas alturas, pero uno sospecha que sus señoras santidades quieren devolvernos a la catequesis niñoide, al Jesusito de mi vida, a los milagritos de Lourdes y a las apariciones marianas (las de la Virgen y las de Rajoy). Nos quieren devolver a la infancia engañosa e ignorante, o sea.
Han condenado a Saramago en vida, obra y muerte. Han tenido muy mal gusto en no perdonar a un hombre en su lecho de muerte, que fue la primera lección que les dio Cristo. Sólo les ha faltado ir al entierro del pobre escritor para clavarle un alfiler en la mano, como suelen hacer los chicos de Cosa Nostra cuando tienen que certificar un fiambre. El Papa, que está detrás del papelajo de Toscani, promueve un fascismo teológico que condena al infierno al escritor y arroja sus novelas a la hoguera. Este catolicismo politizado y rencoroso tiene poco que ver con aquel pescador de hombres. Urge un ensayo sobre la ceguera de la Iglesia. Y pronto.

Texto: José Antequera / Ilustración: Ateza

Los sindicatos y Zapatero

2010-06-21T02:22:00.000-07:00

Zapatero decreta la vuelta al esclavismo y los sindicatos convocan una huelga general para septiembre. Méndez y Toxo han estirado tanto el calendario que cuando llegue el día ya se nos habrá olvidado que nos están puteando. Lo cual que tenemos un presidente maniatado por un señor alemán del Banco Europeo y un sindicalismo suave, blando, de baja intensidad. La izquierda se diluye.

«¿Y los sindicatos, dónde están, qué hacen sus organizaciones nacionales e internacionales, qué hacen? Callados», avisó el gran Saramago antes de morir.
Con resignación marxista, nuestros líderes sindicales ya han reconocido que la huelga servirá para poco, que es tanto como quitarle el suspense a la película. Ir «pa ná» es tontería, pensará el ciudadano. Y con razón.
A esta nueva forma de entender la lucha obrera, comisiones y ugeté la han bautizado como «movilización ascendente», que es sin duda un gran eufemismo para decir que no se atreven a montar el cirio. Aquí somos todos muy civilizados, nos movilizamos pero «ascendentemente», oiga usted.
Los sindicatos de clase son tanques viejos, herramientas oxidadas. Se han quedado en el picnic dominguero y en las paellas gigantes para jubilados ligones. Con tanta sociedad de consumo, los sindicatos es que se han olvidado de cual es el sentido del obrerismo: la reacción súbita, espontánea, inmediata, combativa. Pero Méndez y Toxo parece que quieran inventar una nueva teología obrera, un sindicalismo burgués y camastrón que deja la revolución para septiembre por miedo a Europa. Un sindicalismo aplazado.
Zapatero, el Ecofin, la Merkel, la patronal y todos los jerarcas de la pasta canalla se merecen una respuesta en la calle hoy, ahora mismo, ya. Y no es por ponernos en plan rojillos, que después nos apuntan en la lista sumarísima de prefusilados. Aplazar a tres meses vista una huelga general supone degradarla a la categoría de cabalgata del día del orgullo proleta, a una muestra de coros y danzas con silbatos, tricolores desgastadas y el plasta de turno del megáfono gritando eslóganes malos: «Corbacho, cabrón, trabaja de peón» (un suponer). Con tanta apatía sindical se entiende que el personal vaya desmovilizándose, perdiendo la fe, como se vio en la reciente huelga de funcionarios. Aquello fue una despedida de soltero de amiguetes con muchas gorras, camisetas y pins para los niños.
Zapatero ya sabe que Méndez y Toxo quedan muy típicos tras la pancarta del Primero de Mayo, pero a la hora de elegir entre ellos y el Bundesbank, siempre mejor el Bundesbank. Qué le vamos a hacer, gobernar supone cometer injusticias, y Europa ha pasado de ser un sueño a una gigantesca calculadora que sólo sabe de números injustos. Si ZP obvia a Bruselas ya puede ir cortándose la coleta en medio de la corrida, como ese novillero mexicano que ha reconocido, con explicitud, su inviabilidad genital para la lidia.
«Cuando las cosas van mal, militancia pura y dura», le ha recomendado Felipe González al presidente. Cuando las cosas van mal, socialismo de plexiglás, democracia bursátil, festival porno de la patronal y una cancillería de ministros mudos y silenciosos como trapenses de la izquierda, diríamos nosotros. Capitalismo a braga quitada, o sea. El resultado es un PSOE descontento por las medidas de Zapatero Manostijeras, como cuentan los cronistas parlamentarios.
El Gobierno enfría su fervor socialista y los sindicatos hacen sindicalismo frígido, tibio, especulador. Esto es el holocausto capitalista con Díaz Ferrán frotándose las manos y Rajoy disfrazándose de Lenin del lumpenproletariat. Cómo añoramos las huelgas cruentas, alevosas y a traición de Nico Redondo. Aquellos sí eran sindicalistas capaces de tatuarse la fecha de una huelga general en el pecho. Hoy marcan un circulillo rojo en el calendario, como en la fiesta de San Juan, y se van de veraneo a Torremolinos.
¿La huelga general, dice usted? Para septiembre, hombre, para septiembre.

Texto: José Antequera / Ilustración: Ateza

La arma más poderosa del mundo

2010-06-14T10:48:00.000-07:00

El pasado sábado, junto con un amigo y al abrigo de un carajillo de ron con efecto retardado, me encontré en Valencia, en un bar regentado por una mujer que por su físico parecía de Europa del Este, viendo a través de una televisión de plasma un partido de este Mundial de Fútbol recién estrenado, que se disputa en Sudáfrica, en el que las selecciones en liza eran Argentina y Nigeria y, entre quienes estábamos viendo este magno acontecimiento, había españoles, argentinos, españoles descendientes de argentinos y algún que otro indefinido, en lo que se refiere a nacionalidad, que también seguía con interés este encuentro.

Ayer, mediante esa ventana al mundo que se da en llamar Facebook, en la que en siempre se gasta más tiempo que el que se debería gastar tomando una buena cerveza fría con esos mismos colegas con los que hablas a través de esta red social, me vi en medio de varios debates sobre quien ha sido el mejor equipo de los que han jugado hasta ahora en este torneo, entrando a comentar si Inglaterra o Argentina habían decepcionado o si la Manschafft, con Marko Marin y Ozil, podía aspirar a todo.

Y para rematarlo, en la madrugada de hoy, en la que el sueño no venía a forzarme a acostarme en mi cama y mi mente, vagabunda y curiosa, se metía por toda clase de páginas webs (sí, por todas) me encontré, en el sitio electrónico de El País con un artículo sobre el escritor uruguayo Eduardo Galeano en el que este maestro de las letras decía que, en su casa, se cuelga un cartel de "Cerrado por fútbol" desde el día en que comienza el campeonato hasta que se ha decidido quién es el campeón.

Es una arma poderosa el fútbol. Un deporte que, al fin y al cabo, se resume en que once tíos contra otros once tíos, en pantalón corto, le peguen patadas a un balón, pero que es capaz de generar debates, de alimentar ilusiones, de hacer cambiar las costumbres de las personas por ver un partido, por seguir un torneo. Todavía no he decidido si es una arma "de destrucción masiva" para atontar a la población o una arma que, bien utilizada, puede ser positiva para mejorar un poco este loco mundo. Porque, por una parte, es utilizada para olvidarnos de los problemas reales, del paro creciente, de las dificultades para llegar a fin de mes, de las injusticias que, cada día, suceden a nuestro alrededor. Hay veces que parece que, porque gane nuestra selección, todo eso no existe, todo eso se olvida. Pero, por otra parte, es una manera de conocer otros países, de saber más de otras culturas (todo lo que se ha podido aprender estos días de Sudáfrica, me juego lo que se quiera que no se hubiese aprendido si no hubiese albergado un acontecimiento de estas características). Es una forma de, aunque sea en el envoltorio de una tertulia de bar con una cerveza en la mano, se fomente el debate; de que se viva una emoción que se puede compartir con gente del otro confín del mundo, ya sea de Corea del Norte o de Paraguay. Eso, en la mayoría de las ocasiones, no lo logra ni la ONU.

Personalmente, como cada cuatro años, seguiré el Mundial con interés, como si fuese a conseguir algo a cambio del tiempo y las palabras que gasto en ver y analizar lo que hacen esos señores cuyo mayor empeño en marcar un gol en la portería contraria. No sé si es una manera de que me laven el cerebro (un poco más) de lo que ya lo hacen de manera habitual o si es una arma más poderosa que cualquier otra que, si se usase bien, podría ayudar a que nos entendiésemos todos mejor. De cualquier modo, esta tarde, a partir de las ocho y media, no me molestéis que juega Italia.

Ilustración: Ateza

Chóferes de Fabra

2010-06-13T04:07:00.000-07:00

Ahora el juez de Nules la ha tomado con los dos pobres chóferes de Carlos Fabra, chóferes que no hacían otra cosa que cumplir con su misión de hombres abnegados, de funcionarios que llevaban a los bancos los sobres inocentes de su jefe, de fieles sobrecogedores, en fin.

Uno y otro han reconocido a su señoría que ellos hacían lo que les decía el manda, o sea, llevar el pesetamen del presidente al honrado banquero. Aún no sabemos si esa declaración ha sido un cante jondo o por soleares. Ya se verá. Lo que sí sabemos es que cuando uno es alguien importante y quiere hacer un envío top secret se moviliza al chófer. Un buen chófer es como una buena amante. Cumple su misión de una forma eficiente, rápida, discreta.
Los chóferes que lo son por vocación y por devoción, los que son auténticos monjes confesores en las noches de Rolls, siempre guardan los secretos, nunca se van de la mui ni se saltan un stop. Por eso son como de la familia, y por eso llevan al niño al cole y a la mujer de trapitos y al cine.
José Gómez, el chófer de Franco, helado por la mirada fría del Caudillo en el retrovisor, estuvo al volante de España durante un cuarto de siglo sin vender ni un mal cotilleo del dictador. Cela tiró de choferesa con pericia en el embrague. Bogart supo camelarse a Sabrina entrándole al padre/chófer por el corazón. Otro gran chófer ha sido el de Ferrero Roché, que ahora mismo no recuerdo si era Ambrosio o Fermín. Tendré que preguntarle a la Preysler. Y luego está Estefanía de Mónaco, que era más del gremio de guardaespaldas. Fabra también tiene guardaespaldas pero los sobres los llevan sus chóferes, que están a medio jubilar y van detrás de la paguita extra, ahora que ZP nos viene con lo del pensionazo.
De entrada, alguien que manda, alguien que tiene poder, lo primero tiene que buscarse un buen chófer, a ser posible con máster en Contabilidad y mucho Derecho Financiero, por si hay que ir al banco a mediodía o salir urgente a una excursión por Andorra.
Un chófer es como un correo del zar, como un albacea, como un sacerdote de Amón: mudo, sordo y ciego. Al chófer se le mete en la familia y luego se le mete un cheque o un sobre en la chaqueta, y a circular. Una vez dentro del clan familiar, el chófer ya pondrá buena voluntad, el hombre, y ya echará una manita regando el jardín, pintando la verja, haciendo la mudanza, intermediando en la venta de una mina o llevando unos sobres sobrantes con calderilla poco justificada, vamos pronto que nos cierran el banco. Así todo queda en casa.
Un currito como usted y como yo, ocupado lector, se preocupa mucho cuando tiene que ir al banquero, porque el banquero es el médico de la cartera: siempre le está dando a uno malas noticias. Al banco siempre va un currito a que le quiten, nunca a que le den (pasta, se entiende). Pero un gobernante que manda romana y que tiene dinero en cantidad y que además usa chófer, ¿para qué va a molestarse en conducir hasta la oficina, si conducir es de obreros? ¿para qué va a mancharse los dedos egregios de tinta invisible firmando todo ese papelamen bancario? Se nombra emisario al chófer, que es la sombra alargada de uno mismo, el amigo, el otro yo, como decía Aristóteles, y a otra cosa mariposa. Para Fabra recurrir al chófer es como recurrir a un contrapariente, a un primo, porque está en la familia y además es cremallera total.
La gracia de un buen piloto no es que tome las curvas de la carretera y de la vida como las toma Fernando Alonso, ni que cambie un neumático pinchado como quien se cambia de slip, ni que recite el código de circulación de memoria como el cura recita salmos. La gracia del chófer es que es un Viernes robinsoniano de la carretera que no dice ni mu. Aunque parece que estos dos chóferes que han declarado ante el juez, además de ver y oír, también saben hablar. Y hasta cantar.

Texto: José Antequera / Ilustración: Ateza

La gran ilusión

2010-05-15T17:27:00.000-07:00

Estos días, en el Festival de Cannes, el genio de Manhattan, Woody Allen, ha presentado su penúltima película (porque ya está preparando su nuevo Summer Project) You will meet a tall dark stranger en la que, según las crónicas que llegan desde la lujosa y cinematográfica ciudad de la Costa Azul, vuelve a hablar de las relaciones de pareja con su humor inteligente, irónico y, en la mayoría de las ocasiones, con tintes autobiográficos, tanto en lo referente al propio Allen como en lo tocante a quienes nos gusta su cine.

Aparte de soltar una de sus clásicas perlas en la que, al ser preguntado por cuál era su relación exacta con la muerte, afirmó que "la verdad es que no ha cambiado demasiado, es la de siempre: estoy en contra de ella", también aseguró que la tristeza y el pesimismo le había acompañado desde que era un niño y que la vida es una pesadilla, si no se enfrenta, como dijeron Nietszche y Freud, con ilusión porque de lo contrario sería insoportable. Y es que es así. Si uno se para a pensarlo esto es un sufrimiento continuo. Amores no correspondidos, amistades que nos defraudan, conflictos familiares, desilusiones laborales, un mundo insolidario y despiadado que camina sin ningún remordimiento hacia el abismo... no son pocas razones como para ser pesimista y ver esto más como una condena que como un regalo.
Pero, como decía Albert Camus, estamos obstinados en vivir y la ilusión, esa gran ilusión, es nuestro aliado para tirar hacia adelante, para levantarnos cada mañana. Si nos la quitasen o la perdiésemos, esto sería jodidamente difícil. Y pienso que seguimos teniendo esa ilusión porque, al final, siempre hay recompensas, pequeñas recompensas en forma de miradas, de carcajadas, de regalos que nos hace esta pesadilla que decía Allen y que nos hacen seguir continuar el camino quizás por la simple razón de la curiosidad de ver que hay un poco más hacia delante, por ver que se esconde en el siguiente recodo del camino.

No te preocupes, sigue descansando

2010-05-15T16:06:00.000-07:00

Me infiltro con vuestro permiso para publicar otro elemento de buen rollo. Si sumamos siestas, nubes de palabras, pájaros con megáfonos, islas paradisíacas, ¿Qué tenemos? ¿Jamaica? No, las Baleares.

Sí, que sea la isla española de la fiesta se va a acabar. Adiós Pachá, vayamos a anudar hamacas a la playa, sobretodo si nos urge llevar a cabo una gestión burocrática, ya que la encontraremos llena de funcionarios: Este sector laboral (?) ha amenazado con irse a casa si el gobierno persiste en su idea de descenderles el sueldo. No sé si tacharlo de irónico o surrealista.

Los curiosos podrán leer la noticia completa si pinchan el hipervínculo.

Y quien quiera más... mi blog de noticias curiosas. Señor Marrón, ya sabe qué hacer!

Nube de palabras

2010-05-05T04:43:00.000-07:00

Representación visual de las palabras que conforman un texto [Apología de la siesta], en donde el tamaño de la fuente es mayor para las palabras que aparecen con más frecuencia.

Ilustración: Ateza

Apología de la siesta

2010-04-24T01:31:00.000-07:00

La siesta es una costumbre consistente en descansar después de haber tomado el almuerzo. Está presente en algunas partes de España y en el resto del Mediterráneo, pero también en Latinoamérica, en el sur de China, Filipinas, India y Oriente Medio. La siesta es más bien una práctica de países con clima cálido o caliente, en las horas más tremendas cuando el sol está en el cenit. El calor no permite o aconseja actividades muy físicas y el trabajo y demás actividades son dejados para horas más frescas. Se entabla un sueño más o menos breve con el propósito de reunir energías para el resto de la jornada.

Esta palabra viene de la expresión latina hora sexta, que designa al lapso del día comprendido entre las 12 y las 15 horas, momento en el cual se hace una pausa en las labores cotidianas para descansar y reponer fuerzas. La lengua castellana ha sido la que ha creado el término.

No se trata sin embargo sola y sencillamente de una costumbre española o mediterránea, sino de una consecuencia natural del descenso de la sangre después de la comida desde el sistema nervioso al sistema digestivo, lo que provoca una consiguiente somnolencia. Teniendo en cuenta lo copiosas que suelen ser las comidas [o almuerzos, es decir comidas de medio día] españolas y mediterráneas, frente a otras rutinas y regímenes alimenticios europeos que distribuyen las comidas abundantes más hacia el principio o el final de la jornada, la siesta es pues una reacción adaptativa y respetuosa del proceso fisiológico. Además es resultado de la propia cronobiología ya que independientemente de haber comido o no, la depresión postprandial es un elemento que surge tras aproximadamente ocho horas tras el despertar. En ese lapso es cuando hace más calor, e incluso los animales retornan a sus guaridas para descansar.

Durante la siesta, es posible acostarse simplemente para dormitar o dormir francamente. El tiempo varia según las personas, de diez minutos a varias horas. Costumbres y gustos personales aparte, lo correcto es cumplir como mínimo un ciclo completo de sueño, es decir de 90 minutos de media. Está demostrado por neurólogos dedicados a la investigación del sueño que la siesta con sueño mejora la salud en general y la circulación sanguínea regulando la presión arterial en particular. Previene del agobio o el estrés y así, favorece la memoria y los mecanismos de aprendizaje. Proporciona la facultad de prolongar la jornada al poderse resistir sin sueño hasta altas horas de la noche con poca fatiga acumulada. Una siesta larga puede trastocar el reloj biológico natural y causar insomnio por la noche, por ello su duración depende del reparto de actividades de cada persona a lo largo del día. Cuanto más larga la siesta, menos se dormirá de noche pero permitiendo ello aprovechar las horas más frescas de la tarde y la madrugada. El tiempo de sueño diario se ve así repartido en dos veces.

Pero tratar de la siesta no significa sólo tratar de ese momento de sueño, pues la siesta es también un evento, un lapso de tiempo social y cultural en la tarde. Un momento que se prolonga más o menos, que va desde que uno "se va a hacer la siesta" hasta cuando uno "se levanta de la siesta". La siesta puede practicarse solo o acompañado, a uno, dos o varios. En una cama, o en "la cama", en el sofá, en el suelo, donde más y mejor provoque, donde se pueda. La siesta no es sólo dormir, de ahí que puede volverse "romana". La siesta romana se practica solo o sola, o acompañados, y en ella se practica sexo antes o después, o antes y después del sueño. También durante la siesta, se puede leer algo, tumbado en la hamaca, o simplemente pensar esperando el sueño. También se puede escuchar algo de música, un programa de radio o de tele, a sabiendas de que uno se dormirá antes de que acabe. Bien sea como más apetezca, la siesta es un momento de relajación, de descanso, que parte la jornada en dos y ofrece vivir como dos días en uno.

En Occidente, o mejor dicho en las regiones de clima menos agraciado y más frío, y de hecho en los lugares donde el capitalismo arrasa con su depredadora alienación, la siesta es a menudo considerada como un lujo, un tiempo robado al tiempo de trabajo u otras actividades útiles. Si alguna vez se considera o permite, y algún postmoderno hasta la aconseja, es con la condición de que sea de lo más breve, minutos contados, y con el único motivo de mantener o aumentar la productividad. Dando por ahí la razón a la siesta misma como necesidad biológica pero atándola, negándole la libertad de práctica cultural y costumbre. No tomando en cuenta que la siesta permite alargar el día demorando su duración, aumentando así el número de actividades posibles aunque no sólo laborales. La cuestión central siendo llanamente el trabajo con su sometimiento contradictorio de la consciencia y no los beneficios fisiológicos, ni mucho menos la simple y sencilla felicidad, la oportunidad de relajación y el necesario descanso. Como debería humanamente ser, sin prisas ni agobios. Pues la siesta es ese momento de libertad personal en el día y, como la pereza, también puede ser una saludable y libertadora respuesta a esa alienación. Y es.

Smonka El primo Inconexión

2010-04-16T13:31:00.000-07:00

Una fuente de inspiración para el espíritu de este blog:

El derecho a holgazanear

2010-03-19T17:00:00.000-07:00

Está bien, de vez en cuando, en este mundo que parece que se rije por la inmediatez, por el movimiento, por la velocidad, por la obligación de estar llenando cada minuto de nuestro tiempo con alguna tarea productiva; detenerse un momento, tomarse un tiempo de tranquilidad para observar lo que tenemos a nuestro alrededor, un instante para reclamar nuestro derecho a holgazanear un poco y, de paso, poner nuestras ideas en orden, saber un poco dónde nos encontramos y hacia dónde queremos ir.

Y es que como dice el dicho, las prisas nunca son buenas consejeras y una buena parte de nuestros errores, de nuestros fallos y de nuestras equivocaciones suelen ser producto de la precipitación, de esa necesidad de tener la cabeza en mil lugares a la vez y estar atentos a tantos frentes que, al final, no se le presta una verdadera atención a ninguna de ellos.
Por eso, siempre es bueno darle un descanso a nuestra cabeza, dedicarse a dar un largo paseo o a leer algún libro que nos haga olvidar la rutina, echarnos en el sofá con las obligaciones por realizar, decir que no a algún compromiso social para quedarnos en casa, escuchando algún buen disco. Porque parece que se nos haya denegado el derecho a perder el tiempo, a malgastarlo haciendo cosas que no sean productivas, pero sí satisfactorias, al menos satisfactorias para nosotros mismos.
Así que quizás ya va siendo hora de no sentirse culpable por perder el tiempo y no atender a todas esas obligaciones, esos compromisos muchas veces impuestos a cambio de un poco de reposo y claridad.

Reverberación

2010-03-16T13:26:00.000-07:00

representación gráfica del eco

Es como aquella fábula...

2010-03-12T15:58:00.000-08:00

Es como aquella fábula del escorpión y la tortuga. En esta historia, un escorpión le pedía a una tortuga que le dejase montar sobre su caparazón para poder cruzar el río. La tortuga, recelosa, le preguntaba si no iba a aprovechar ese trayecto para clavarle el aguijón y matarla. Dolido, el escorpión daba su palabra de honor de que es no sucedería porque, si hacía eso, los dos estarían condenados a morir ahogados en el agua y a ser arrastrados por la corriente. Y con este argumento, el escorpión se subía encima de su medio para cruzar de orilla a orilla. A mitad de camino, el escorpión le clavaba su venenoso agiuijón a la tortuga y ambos eran arrastrados por el fluir del rió. Pero, antes de morir, la tortuga le preguntaba a su mortal compañero por qué lo había hecho y éste le contestaba que no podía evitarlo, que ésa era su naturaleza.

La Unió de Periodistes inauguró ayer, en Valencia, una exposición fotográfica con el caso Gürtel como temática central que la Diputación de Valencia, que gobierna el Partido Popular, censuró cuando debía exponerse en el Muvim, museo dependiente de esta institución. Esta decisión, además de volver dejar a la luz el espíritu totalitarista de este partido que no permite ni una crítica a su gestión y que usa todas las herramientas a su alcance para intentar hacer callar a cualquier voz en su contra, hahecho que, como si se tratase de una altavoz, se amplifique la resonancia y el interés por ver estas fotografías al ámbito nacional y se convierta en tema de apertura de un gran número periódicos.
Y es que, como en la fábula de la tortuga y el escorpión, la naturaleza de los "populares" parece que ser que se empeña en empozoñarlo todo, en destruir cualquier actividad positiva para la sociedad, en acabar con cualquier acción que la mueva a pensar y reflexionar. Pero, al igual que el escorpión, sus decisiones terminan por volverse en su contra. Así, ese aguijonazo de censurar las imágenes sobre el caso Gürtel tomadas por los fotógrafos valencianos ha provocado que se hable de ellas en toda España y que un gran número de personas haya tenido acceso a ellas, se haya interesado por unas instántaneas que, sin la naturaleza del escorpión, quizás no hubiesen visto nunca.
Y tal vez, como le ocurría a ese escorpión, su naturaleza será la que provoque su propia desaparición.

Inconexo (Una pequeña presentación)

2010-03-11T01:37:00.003-08:00

Hey, joven, tú que te ves tan mohíno y compungido, que te sientas ahí con la cabeza baja, llena de pensamientos, rebosante de cosas por decir y bulliendo por creaciones que compartir con los demás, hemos decidido darte la oportunidad de que lo compartas, de que aquí y allá cualquiera pueda saber lo que le preocupa a tu azotea o responda a esa preguntas que para tí no tienen respuesta. Vale, es "sólo otro blog" creado por unos colegas, en el que hemos pensado poder dar salida a todo lo que queremos decir, pero que no podemos contar a nadie porque no tenemos el canal adecuado para conseguirlo. Es sólo eso, pero también puede ser mucho más, si nos lo proponemos. Entre todos los que queráis colaborar, se puede lograr un espacio de reflexión, de humor, de creación, de libertad... que quizás no sea muy amplio, pero que al menos sea nuestro.

Para ello hemos diseñado varias secciones con las que entretenernos y esparcirnos, con las que pensar y crear.

· "Lo que pasa por mi azotea": Cuéntalo todo, no te guardes nada. ¿Qué ha pasado por tu cabeza hoy? ¿Qué te preocupa? Tranquilo, esto no es el psiquiatra, pero en ocasiones sienta bien desahogarse un poco y liberarnos de lo que le preocupa a la azotea. Ésta sección es el lugar para hacerlo.

· "Disparador creativo": Ya lo decía el celebrity de John Galliano en "Muchachada Nui". Ante todo está la libertad creativa y, en un mundo cada día más prosaico y rutinario, es necesario reivindicar ese derecho. Aquí, en este apartado, tenéis la liberad de colgar todo aquello que creéis y queráis compartir. Fotos, poemas, relatos, ilustraciones, vídeos...cualquier cosa por la libertad creativa.

· "Claroscuro": Porque la vida está llena de claros y oscuros, de días luminosos seguidos de otros grises y de abismos profundos e inhóspitos que contrastan con los cielos más claros y alegres que se pueden imaginar, existe esta sección. Para reflexionar sobre la actualidad, sobre lo que pone en los periódicos o en los medios de comunicación, sobre las luces y las sombres de la realidad, está esta sección.

Y ahora, a disfrutar y a compartir. Un saludo inconexo

Son curiosos los seres humanos...

2010-03-11T01:37:00.001-08:00

Somos curiosos los seremos humanos y, si te paras a pensarlo dos veces, tambien graciosos. Sobre todo en el tema de las relaciones sociales, de las amistades y los afectos. No sé, al menos a mí me lo parece. Hay ocasiones en que te encuentras con alguien, a quien hace mucho tiempo que no ves, que te da dos besos, que te estrecha la mano y te pregunta qué tal te va, mirándote a los ojos y con una sonrisa en los labios que delata que se alegra de verte.

Y tú también te alegras de verle y charlas con esa persona y piensas que deberías retomar la relación con ella y, aunque sea por un parde días, en serio crees que lo vas a hacer. Pero las circunstancias de la vida te llevan por otros caminos y la acabas olvidando de nuevo. Es curioso.
Y en cambio, personas a las que en el fondo no soportas o a las que sabes que deberías apartar de tu lado, las mantienes cerca y las llamas cada día, para quedar y tomar algo. Es dvertido porque parece que nos gusta complicarnos la vida. O apartas la mirada y te haces el despistado ante alguien con quien sabes que has obrado mal o que deseas saludar, decirle algo, pero la timidez o el miedo a su reacción te fuerzan a no hacerlo. Pero, al día siguiente, no sabes muy bien por qué, te acercas a ella y pareceque seas su amigo más íntimo y realizas unas confidencias que no te atreverías a hacer con otras personas

Somos verdaderamente curiosos los seres humanos.

Los toros

2010-03-11T01:36:00.001-08:00

Debate sobre la prohibición de las corridas de toros

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